„Talentul său era la fel de natural ca desenele imprimate de pulbere pe aripile unui fluture. Într-o vreme, nu-şi dădea seama de acest lucru mai mult decât fluturele şi n-a prins de veste când desenul a fost şters ori distrus. Mai târziu, a devenit conştient de aripile-i rănite şi de alcătuirea lor; atunci a învăţat să gândească, dar n-a mai putut zbura, fiindcă pierduse pasiunea pentru zbor şi nu-i mai rămăsese decât amintirea vremurilor când zbura fără efort."
Ernest Hemingway
0
